Mercedesul s-a oprit lin, ca și cum șoferul știa exact unde trebuie să fie. Portiera din spate s-a deschis, iar un bărbat la vreo cincizeci și ceva de ani a coborât, îmbrăcat simplu, dar îngrijit. Avea postura cuiva obișnuit să fie ascultat.
— Mamă, ești bine? a întrebat el, cu voce joasă.
Femeia de lângă mine s-a ridicat încet, sprijinindu-se de bancă. În clipa aceea, mi-a prins mâna cu o fermitate care nu lăsa loc de îndoială.
— Sunt bine, Andrei. Dar nepoata mea… a pățit-o rău.
Am simțit cum mi se strânge stomacul. M-am ridicat și eu, tremurând, și am făcut exact ce-mi spusese.
— Bunico… am șoptit, cu vocea spartă.
Bărbatul s-a întors spre mine. M-a privit atent, de sus până jos, văzând probabil rochia mototolită, pantofii prăfuiți și ochii umflați de plâns.
— Ce s-a întâmplat? a întrebat, iar tonul lui s-a întunecat.
Femeia a oftat adânc.
— Soțul ei a dat-o jos din mașină și a lăsat-o aici. Fără telefon, fără bani. La 50 de kilometri de casă.
Andrei a strâns maxilarul. N-a ridicat vocea, dar aerul din jur s-a schimbat.
— Știe cine sunt?
— Nu, a spus femeia calm. Dar va afla.
M-au ajutat să urc în mașină. În interior mirosea a piele curată și a liniște. Pentru prima dată de când fusesem abandonată, respirația mi s-a mai potolit.
— Cum te cheamă? m-a întrebat Andrei, din față.
— Ana, am spus, fără să clipesc.
— Ana, de unde ești?
— Din Pitești.
Femeia a dat din cap aprobator, de parcă totul se lega perfect.
Pe drum, n-a vorbit nimeni câteva minute. Apoi, Andrei a pus o întrebare care mi-a făcut inima să sară.
— Soțul tău ce face?
Am înghițit în sec.
— Are o firmă mică. Transport marfă. Nimic mare.
— Are datorii?
M-am uitat spre femeia de lângă mine. A dat ușor din cap.
— Da. Destule. Și câteva hârtii cu datorii pe numele meu, am adăugat.
Andrei a zâmbit strâmb.
— Înțeleg.
Când am ajuns în oraș, m-au dus într-o clădire mare, de sticlă. Pe firmă scria numele unei companii cunoscute, una despre care auzisem la știri.
— Intrăm puțin, a spus femeia. Doar cât să rezolvăm ceva.
Înăuntru, oamenii îi salutau respectuos. Am înțeles atunci că nu era o femeie oarecare. Se numea Elena Ionescu. Fost judecător. Cu legături peste tot.
Au dat câteva telefoane. Scurt. Clar. Fără țipete.
— Soțul tău va primi azi un control, mi-a spus Elena. Unul amănunțit. Hârtii, datorii, tot.
Am simțit un nod în gât.
— Eu… nu vreau să-i fac rău.
Elena m-a privit peste ochelari.
— Nu-i faci rău. Doar îl oprești să mai facă rău altora. Și ție.
La nici o oră după, telefonul lui Andrei a vibrat. A citit mesajul și a zâmbit scurt.
— A început să sune.
Nu după mult timp, m-a sunat și pe mine. Un număr cunoscut.
— Ana, unde ești?! De ce mă caută ăștia? a țipat el.
Mi-am strâns palmele.
— Sunt în siguranță. Atât.
— Hai acasă, vorbim… te rog.
Elena mi-a pus mâna pe umăr.
— Spune-i ce simți.
Am tras aer în piept.
— M-ai lăsat pe drum ca pe un sac de gunoi. De azi, nu mai ai control asupra mea. Ne vedem la avocat.
A urmat liniște. Apoi un oftat lung, frânt.
— Îmi pare rău…
Am închis.
Elena a zâmbit pentru prima dată cald.
— Vezi? Uneori, oamenii trebuie să piardă ca să înțeleagă.
M-au dus acasă. La despărțire, m-a îmbrățișat.
— Să nu mai accepți niciodată să fii tratată așa, mi-a spus.
În seara aceea, am adormit cu sentimentul că, pentru prima dată după mult timp, eram din nou pe picioarele mele. Și că dreptatea, uneori, vine pe o bancă, sub forma unei femei care nu mai are nimic de pierdut.